Young Bug

On est encore allés visiter un  nouvel appart là. Un nouvel appart, aussi blanc que l'autre était jaune, aussi grand que l'autre était chiant, enfin bref, vous avez suivis l'idée. Mais tu ne te vois pas du tout prendre le métro à chaque pas que tu fais, tu ne te vois pas refuser un après midi parce que l'autre aura la flemme de bouger, tu ne te vois pas si loin, mais tu ne te vois pas non plus refuser cette chambre dont tu rêve depuis des années, ta chambre parisienne, ton fantasme, après tout. C'est l'éternel combat entre la facilité et le bonheur, qui s'allient parfois, contre quoi, tu n'as pas encore bien compris, mais quelque chose de très fort. La poésie, le romantisme de cette pièce claire avec ses grandes fenêtres, où tu passerais des heures à guetter le soleil, fumant une petite cigarette, perdue dans tes rêves d'amour invaincu. Tu rentrerais, fatiguée, tu jetterais ton sac en passant sur le canapé du salon, sur le chat, peut être. Tu attraperais une barre de chocolat sur la grande table, tu ne verrais pas ta mère, pas encore rentrée, bien. Tu trottinerais, joyeuse, jusqu'à ta chambre, et d'un bon superbe tu sauterais au pied de ton lit, la nuque appuyée contre le pan de ta couette. Le nez collé à la vitre, tu allumerais ta première cigarette du soir, ta sixième chanson de Metric de la journée et tu observerais la lumière diminuer sur la cour pendant que la nuit tombe, sereine.

Mais après tu sais, c'est un choix. Etre heureuse, c'est du boulot, mais avec l'habitude, ça devient naturel. 

Les sensibilités de femmes sont trop légères, trop prenantes, elles s'attachent à chaque détails pour rassembler leurs passions dans une immense pièce dramatique, qu'elles pointeront du doigt d'un air affligé en murmurant, faussement abattues: Regardez, c'est ma vie.

Alors il faudra applaudir à tant de malheur, pleurer, et féliciter.